Por
Rogelio Ríos Herrán
Sevillano
y mexicano, Luis Cernuda (1902-1963) escribió en México buena parte de su obra
poética. Lo empecé a leer cuando yo era estudiante. Van unas líneas suyas, se leen como sentir una lluvia fina en el rostro:
No
es el amor quien muere
No es el amor quien muere,
somos nosotros mismos.
Inocencia primera
abolida en deseo,
olvido de sí mismo en otro olvido,
ramas entrelazadas,
¿por qué vivir si desaparecéis un día?
Sólo vive quien mira
siempre ante sí los ojos de su aurora,
sólo vive quien besa
aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.
Fantasmas de la pena,
a lo lejos, los otros,
los que ese amor perdieron,
como un recuerdo en sueños,
recorriendo las tumbas
otro vacío estrechan.
Por allá van y gimen,
muertos en pie, vida tras de la piedra,
golpeando impotencia,
arañando la sombra
con inútil ternura.
No, no es el amor quien muere.
Tomado
de Luis Cernuda. “Antología Poética”. Madrid: Alianza Editorial, 1975, pp.
54-55.
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